Семь из шести...

Что-то, сплошь состоящее из клинописей, иероглифов, букв, тайнописей, расписанных черновиков, дурацковещих снов, диклофенака в глазах и зуда в бороде, течет...

Всквозь...

Надо придти в себя. Встать. Пробежаться в сторону горизонта. Заглянуть за ... Увидеть и восхититься. Жизнь!!!

Копье в подреберье.

Всквозь...

Бежать невозможно. И что-то течет... Шесть.

Но в дали незнакомый шепот - "Хорошо..., что... ты... есть...!

И я семь!